Le goût de rien
est si amer.

Le noeud coule
le fleuve aussi
et
les corps
le foutre
le sang
et la merde.
L'encre.

Le Rock'n'Roll est mort, il n'a même jamais existé. Pas de fureur ni de vivre ni de partir jeune ou vite. Il ne reste que ce qu'il y a toujours eu, rien.
Le cul sur la chaise, à essuyer les heures macchabées et leur rage cadavre, à chialer au mieux. Le regard perdu de suivre encore ce désir on ne sait que trop où, marinant minable dans son économique impotence. Il y a les objets, et il n'y a pas de choix. Aucun, ni personne. It's a blank breed, and there's no future. Aucun, pour personne. Comme du reste, d'ailleurs.
La langue n'est qu'un silence hurlant, les mots mentent comme tu ne respires plus : tu bandes encore, pour y croire, et tu baises tes morts, mais ça jouit en crevé sous le froc denim delavé. C'est une nuit, infinie ; l'insondable vide des orbites décharnées derrière tes lunettes noires.
L'espèce a disparu depuis long, avant même son apparition, c'était sa seule condition. La vie n'est qu'un avortement interminable. L'humanité défèque à l'envi son flot post-mortem de sang chargé. Ca schlingue, l'adolescence jamais venue. Et l'âge passe, le pus s'écoule, le corps vieillit, le foutre moisit. Et tu pars, pourri.
Il y a vingt-cinq années, Ian Curtis se pendait.

des êtres
des choses
des soleils
en rayons
des queues
encaissées
le jouir
labellisé
le désir
franchisé
Monoprix

Fluocaryl renforce l'émail de mes dents
Le thon c'est bon, le thon blanc c'est excellent
Avec Saint-Yorre, je vais fort
Du roquefort d'abord, du roquefort d'accord
(...) Le monde est un vrai paradis
Pour une existence saine
[LES CADAVRES, "Existence Saine"]

Si tu as des yeux, encore un peu, donne m'en.
Des regards balancés, des coups à jeter.
Des yeux. Des qui nous pénètrent, profond
Au coeur de l'âme, où ça pue bien
Où c'est si chaud et puis plus rien.
Des yeux, à crever.

Les objets sont un abîme,
et mon unique propriété.

Café, clope, Tercian, Lou Reed.
Ca ressemble à hier matin,
ça ressemblera à demain.
Le temps rayé, et moi
qui continue encore.
Un corps.

Just a perfect day,
Feed animals in the zoo
Then later, a movie, too,
And then home.
[LOU REED, "Perfect Day"]