Je tire sur ma clope : Feu ! Puis la fumée, bien sûr. Pour les fusillés, on attendra un peu, peut-être la prochaine révolution à passer. Pour le moment je reste à faire corps, de sang et d'eau, contenus. Je regarde par la fenêtre les murs de la cour et leurs ouvertures, la vie dedans que l'on devine. Et la mort qui me ronge, au fond, aussi. Je pense à la machine devant les immeubles de béton, à un au-delà de la fabrication. Je rêve à l'après de la biologie, dans la douce nuit électrique. A la paix de l'âme cybernétique. Le tabac continue de griller, jusqu'au creux de ma poitrine, mes canalisations intimes. Le tendre incendie, la belle impression que quelque chose s'accélère, fonce vers sa fin. Quelque chose de plus tôt. Et je souris.
En bas des escaliers, on entend un cri de bébé : tristement je sais, que je n'en ai pas fini de baiser.