Il en a encore beaucoup à raconter le petit monsieur ? Et c'est quand qu'il va prendre sa baguette et payer ? Et se casser ! Mais il reste là, à tripoter les pains, des miches à manger, la croûte à gratter, la mie d'un autre. On n'est pas au musée ici, encore moins chez le gynéco, il faut acheter ! Il faut débourser ! Tout ici est fait pour avaler, pas pour contempler : les yeux ne sont là que pour guider les dents. Pour remplir le dedans - mais pas complètement, on doit revenir demain. Et recommencer, c'est la vie.
Mais le petit monsieur, il n'a encore rien décidé ! Il reste planté à bavasser, à discuter le bout de gras avec les croissants au jambon, à prendre les brioches pour les viennoiseries du bon docteur Freud. Et vas-y que je te refais la traversée en solitaire du Pont Neuf en vélo sans selle, et vas-y que je te rejoue la grande scène du cinq-à-sept qui a été un peu avancée cette fois-ci pour des raisons scolaires, et vas-y que je te prends des postures d'imposteur de la littérature posteur de billets pour blogs et jeunes filles (facteur !), et vas-y que je te déballe mon fameux numéro du cabaret du petit oiseau pour japonais et appareils photo (in A minor), et vas-y ! Et vas-y ! Vas-y, bordel ! Prends-la ta baguette !
Mais non, le petit monsieur est têtu. Il préfère tirer des plans sur la comète que d'aller marcher sur la Lune. Ou mieux, pas besoin de fusée : juste prendre son bâtard à la main, celui bien roulé par sa mère la pute (il faut bien nourrir sinon la patrie au moins la famille), et retourner dans le trou d'où il est sorti - ça ne sera que 76 centimes ! Pourquoi encore hésiter ? Le beau voyage, heureux comme Ulysse, Nono le petit robot, l'ami d'Hercule, celui qui recule. Comment veut-il ? Pourquoi ne peut-il ? Merde !

Le petit monsieur se réveille enfin : il s'est rêvé grand homme. Alors il sera musicien et compositeur, pas chef d'orchestre. Il laisse sa baguette à la boulangère, le bec enfariné.