Il semblerait qu'il soit une heure de la nuit, au coeur de quelques jours si lointains. Sans doute il y a des MP3 en random sur le Winamp, une fenêtre du personal computer vers un ailleurs. Des bouteilles vidées et cassées sur le sol, un corps déchiré debout sur la table basse. Il a le torse nu et en sang, les yeux derrière d'étranges lunettes noires. Il hurle un salut nazi, avec le bras tendu, ou en fuite, loin, très loin, le plus loin possible : partir d'ici. Se détacher. Abandonner la viande. Il reste encore tant et tant à payer, mais ce n'est qu'en vain. Le compte est soldé depuis longtemps : Jésus Christ s'est flingué, à moins que ce ne soit Kurt Cobain. Il ne sert plus à rien de vivre ni de mourir, plus aucun sens ni même de direction. Il danse sans chanson au milieu du salon en location, il est le fantôme de l'Occident en putréfaction. Il est une fin de la civilisation, il est la biologie. Il est un moment de février 2006.