Dans le silence des factures téléphoniques, survivent en échos tes yeux. Ta voix qui résonne souvent encore dans le noir, follement comme un amour qui s'est tu. Toi, l'irraison de ma passion. Ma passion plus ancienne que ton corps mort avant la crucifixion, les stigmates pourtant. Il n'y aura pas de morale.
Mes doigts caressent les mots sur le clavier multimédia, les cadavres s'éclairent. La poésie est électronique. J'arrête sans mandat les souvenirs qui ne seront pas, j'épingle les insectes du dedans et puis ceux d'en bas. Des femmes viendront toujours justifier mes bras, le reste aussi, la littérature surtout.
Je défile dans mon corbillard d'apparat quand vient le soir sans matin. La lumière électrique découvre le monde blotti dans sa finitude et sa suffisance. Les choses ont une place et tiennent à le préciser, aux hommes de s'en faire une raison. Avant de partir, enfin, il est d'usage de s'expliquer ; la cour est impitoyablement formaliste.
Je respecterai le règlement, et je paierai comptant mon tribut à l'espèce trébuchante. La pesanteur terrestre a des motifs scientifiques, malgré la bandaison comme une protestation, un au-delà divin. La dernière goutte pour le slip, j'assumerai ma fonction. Je suis un débiteur.
Le poison coule à flots dans mes veines, dans le même prénom que le tien ; alors que rien ni personne ne s'appelle. On n'entend que les hurlements des âmes en peine, de nous n'étant que seulement passés. Il a été un rêve, avec un doux goût juteux d'entre les jambes, un potentiel artistique. Notre seul possible.
Je reste à besogner ton cul décomposé, lové dans ton charnier - le souffle de ton coeur chantant bien loin de moi maintenant. Mais je continue, désespérément, la bave aux lèvres. La rage épuisée prouvera l'existence, à la fin des touches AZERTY, j'appuierai sur Envoi. La lettre dans le néant. Nulle part. Moi, je reste qui suis là. Pour ça.
Les humanités cybernétiques circonscrivent le carnage : je ne suis tout que par ton rien.

Les larmes de minuit ont coulé, l'âme a sombré dans le noir
Quand j'ai traversé une rue pleine de rires et de lumières électriques
Les mots se sont envoyés dans les bouteilles vidées
En l'air.
De jeudi à vendredi, une nuit comme une vie ;
D'octobre à juillet, combien de morts ?

La chanson n'est pas de Prévert, ni de Kosma
Les feuilles mortes je me torche avec
La chanson n'était que de toi
Un air de rien et puis plus rien
Du tout
L'automne avait l'air malin
Toi aussi
Pas moi
Du tout

De chanson, il n'y en a pas
Le vent d'hiver a senti le gaz
Le printemps a fait dans le détail
Et l'été fut la meilleure conjugaison

Quelques mois et on repartira
Pour un nouveau tour de saisons
Et toi
Et moi
Pas nous
Du tout

Au coeur des feuilles mortes
Souillées des amours passées

Les amours mortes
Ca colle aux basques
Les amours mortes
Ca pue la merde

De samedi dernier
je ne me souviens
de rien, même pas du bar
que le début

Et quelques flashs

Je vis mes week-ends
à l'inverse
de ma vie
tant bien que

Mal.

Les vagins cicatrisés
de mon ventre et mes bras,
monuments aux morts
de ton ventre et tes bras

Le coeur : touché
le corps : coulant
sonné, hurlant
la larme du

sang

Toi,

tu es
restée de côté
en arrêt

quand tout continuait
quand tout continuait

Ce n'était que de l'amour
et rien

d'autre.

Une cigarette après
l'autre, tenir
jusqu'au mégot

debout
- ou tout comme

en bouts
de quelques choses

après la violence
- les épisodes

Une cigarette après
l'autre, vivre
de cendres.

Un chien, ça ne se pend jamais
- ça se tient en laisse.

Ce n'est pas la peine,
c'est pire.

Le fond de la gorge
a brûlé en silence
trop de fumée
des mots de rien.