Vendredi 13.
Repose-toi ma gueule, le sens déjà donné.

Gobe. Déglutis. Ravale.
Tes rêves. Ton sang. Ta gueule.
Du bleu. Du noir. Du crâmé.

Au matin revient l'Autre,
Une chienne,
Un temps d'homme.

Ca pue le tabac froid et la viande fumée.
La vie est justifiée.

toi
qui avais

le pouvoir et le droit
de vie et de mort

sur

moi
qui n'ai pas

crevé le matin
ni même après

tu ne me tues plus alors je ne suis pas
que la nostalgie d'un temps qui ne viendra

l'après-midi comme le milieu de nulle part
et le futur comme le passé : ailleurs
le tabac fait ressentir l'organique
sa fumée le mouvement
le corps est assis, sur des objets
manufacturés

il est de l'Homme partout
en ces choses
il est de sa solitude surtout
en ces choses

radical
e
s

La musique s'est tue
- à quoi bon mentir ?

Huit mai, six mois après, une autre armistice, et en attendant la prochaine. Six mois après. Une moitié. Une moitié d'année, une moitié de tout et une moitié de rien. Du temps découpé - ce n'est pas une vraie paix, ce n'etait pas une vraie guerre. Mon amour, entier. Mon amour, rouge.

C'est un printemps, dehors :
La ville,
des arnaqueurs en survêtement,
des bus bondés de samedis, et
des filles
que je n'ai pas regardées.
C'est quelque chose, dehors. Au-delà de mes lunettes noires
où je suis.
Et dedans.
Dedans.
C'est un printemps, dehors ; un mensonge, dès lors.