La bouteille touche le fond,
presqu’obscène.
De l’abus depuis quelques soirs,
un sans trop.
Alors ce sont les haut-le-coeur,
les cigares qui s’enchainent
– de l’attente comme
de la partance : en fumée.
La bouteille mouille son renflement
tout en bas. Elle va partir
incessamment
– elle va venir.

Entre-deux, ça
coule.

Une larme qui en appelle
à l’ivresse
– là-bas les ennuis
crèvent de promesses
et ici la bouche se tait.

Des cendres,
la bouteille.

Dans le commencement de l’été,
les héros n’ont pas froid aux oreilles.
Ils ont chaud au cul.