– Passe-moi la balle mon Amour.
Mais son amour dort, sur les draps bleus, dans l’après-midi. Au creux du lit du fleuve (au-delà des murs) la promesse de la mer, dans la main l’arme brûlante d’être restée au soleil. La douleur de la peau, de la chair, mais Jack ne lâche rien – il tient bien. Il respire l’autre corps, allongé, saisit la munition sur la table de nuit : Smack. Clac. Un baiser sur la joue endormie, le barillet est chargé. Il ferme les yeux : Black. Out. Au-dedans se presse l’attente, l’écart qui se creuse à l’entre-deux – il ne s’est jamais senti aussi proche d’elle, le canon contre la cuisse.

(TO BE CONTINUED)